Mais um filho. Mais uma endiabrado que, pintado com patines, dava uma cigana de criança nas mãos, em tons de preto, vermelho e branco. Nem cor de pele tinha.
Que desgostosa seria a imagem de todos os filhos.
E a cigana. A puta.
A apaixonada. A bruta.
E a cigana - por mim - morria.
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